La pluie tombait sur Manhattan en longues lames d’argent glacé, transformant les trottoirs en miroirs et la circulation en traînées rouges et blanches.
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Caleb Smith n’avait pas l’habitude de marcher lentement. Sa vie se déroulait entre les terminaux d’aéroport, les voitures avec chauffeur, les salles de
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À seize heures trente passées, Natalie Ford avait déjà répondu à soixante-treize e-mails, écarté deux prestataires d’un projet de réhabilitation, et refait le
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La cantine était bruyante de cette manière très particulière que les prisons tolèrent : un vacarme contenu, surveillé, jamais tout à fait innocent.
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La circulation, cet après-midi-là, semblait fabriquée pour briser un homme. Les voitures restaient immobiles pare-chocs contre pare-chocs sous la chaleur, les klaxons rebondissaient
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